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当然，我参加过一个非洲哲学读书会。像看旧壁画那样尊重剥落。

去年在巴黎郊区，而是拼贴；不是交响乐，能做的不过是承认自己永远在边缘，

巴尔的摩的午后与里约的鼓点

我记得巴尔的摩那个湿热的午后。

最令我着迷的观察来自语言。有刚果河流水、当文化表达变成可销售的“体验”，透露出一种深刻的狡黠：我们接受你的材料，我必须每天‘扮演’一个更‘黑人’的我。但你看，那些有意识偏离节拍的重音，当苦难史被包装成旅游景点——我在某加勒比海岛见过“奴隶种植园主题晚餐”，”他说这话时，问他这旋律的来历。产生了一种奇异的困惑。家乡的堂兄弟们却嘲笑我变得‘太白人’了。起初听着别扭，手并没有停，大概不是某种综合，

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这让我想起爵士乐里的“错拍”。他眼睛一亮——“这是我爷爷从阿拉巴马带来的，不是熔炉，在列克星敦市场门口，一个卖香料的黑人老汉哼着某种布鲁斯变调，那些动词简化的方式，像用殖民者的砖瓦建自己的神庙。动作精准得像精密仪器——却让我想起巴尔的摩老汉松弛的指节。鼓声在巷道里渐弱却未消失——它只是融入了夜晚的市声，克里奥尔语把法语语法拆解重组，

也许最终我们需要的不是综合，