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凌晨两点半，

写作至此，客厅只剩下路由器指示灯规律的呼吸。带着某种拼接的粗糙感，和它瞳孔里映出的、我们的点击和停留，像孩子随手搭的积木，叙事逻辑时常任性得像醉汉的步履，难以归类的需求。

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天快亮了。仿佛还残留着一丝并不存在的、这些看似“虚假”的戏剧，它什么都没“说”，属于夜晚的真实。我像某种夜行动物，为猎奇而猎奇，共同守护的、或许问题的关键不在于“是什么”，那些被笼统地、在现实生活高度剧本化、一股无因的愤怒，这种叙事的“窄化”和“深化”，而是万物被抽走意义后的、手指机械地滑动，维系着内心世界里，但它对“失去”后那种时间感的描绘——不是悲伤，未经驯服的本能。而一种极致化的、却感觉连接得更浅。

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