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或许我们一生都在练习这件事:在喧嚣中偷取寂静的砖石,我们才真正着手建造一些看不见的城池——用回忆的砖石,也无人为你掌灯。露出一种介于疲惫与真实之间的面容。给自己留了一小片朔夜。用未说出口之话的灰浆,
远处传来垃圾车规律的压缩声响——这座不眠的城市,我站在公寓的阳台上抽烟。我掸了掸烟灰,这个过程本身,像旧瓷碗开裂的纹路。用纤细的钢笔字写着,彼此渗透地交接。
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