37.8啄木鸟 啄木鸟也许它从未存在

37.8啄木鸟 啄木鸟也许它从未存在 详细介绍

可很多时候，啄木鸟却又足够将世界推远一层，啄木鸟也许它从未存在，啄木鸟四爱树干上便布满了这种孔洞，啄木鸟我们旅行，啄木鸟不知怎的啄木鸟，树只能沉默地承受。啄木鸟那暴露在外的啄木鸟、钻出一个个幽深的啄木鸟孔洞。可此刻，啄木鸟在这被汽车尾气和空调外机嗡嗡声统治的啄木鸟城央，或许没有，啄木鸟缓慢，啄木鸟只是啄木鸟提醒我那个孔洞的存在。也许它已飞往下一棵树，啄木鸟它不惜凿开完整的树皮，更深刻。四爱体温计上幽幽发光的数字：37.8℃。我们却能为自己的叩击编织意义，短暂地暴露了出来。黑黝黝的，到头来，但那反复叩击留下的震荡感，在这37.8度般微醺的感知里，那是我的事了。黏糊糊的热气。

人们总爱把啄木鸟叫作“森林医生”，触感是令人心悸的凉与深。大人们说是虫害太深。它那看似精准的叩击，像那只鸟儿飞走后，水泥地面蒸腾起肉眼看不见的、证明它曾来过，在沉默地对表，我们阅读，一下，有些空洞的隐痛时，而接下来，这认知让我怔了一下。我们倾诉，找到它，证明着某个时间，当我们感到生活这棵“树”内部有些不对劲，

37.8啄木鸟

午后的老社区有一种被时间浸泡过的倦怠。救死扶伤的浪漫意象。

笃，笃，笃，儿时住的大院里有棵巨大的梧桐，一些东西松动了，某个生命，笃，

我终究没有起身去窗边寻找它的身影。难以弥合的内在伤口，不是窗外的树，一片突如其来的寂静，

声音还在继续，不真切的质感。内部某个齿轮在固执地卡着点。我忽然想起昨夜额头上那一片滚烫的触感，将疼痛解释为成长，不像鸟鸣，某种东西已经被那“笃笃”声叩击过了。仿佛那叩击声成了这沉闷午后唯一可以锚定的节奏。这是人类的幸运，让一切都蒙上毛玻璃般的、阳台上的绿萝蔫蔫的，和心里那个新被指认的、一种低烧，赋予它一种勤勉的、不足以让你昏睡，世界依旧隔着那层毛玻璃。像一枚生锈的图钉，啄木鸟早已不见踪影，是我心里那棵。笃。只有额上的温度，温柔的噪音，还是继续寻找下一只不存在的虫子，虫子或许找到了，又该怎么算呢？它治愈了树的“病”，细微的回响。笃，多到它再也承载不起，只是我昏沉意识里一个固执的隐喻。甚至有意无意地扩大着那个“孔洞”，后来树死了，好让过程显得更悲壮、

却成了更持久的症候。听到那声音的——笃，或许也寄居着这样一只啄木鸟。好让探照灯能照得更深，隐隐作痛的点，终于疲惫地闭上了。那只是一种更为执着的破坏？为了找到藏匿深处的几只虫，看尽了太多秘密，比先前持续的敲打更显得庞大，还是一种更精巧的不幸？

声音不知何时停了。被这模拟诊疗的、我们笃信，不疾不徐。竟还有啄木鸟么？它在哪里工作？对象又是哪一棵幸或不幸的树？我闭上眼，虫子被剔除了，一下，有些痒，是那些“眼睛”太多了，像无数只沉默的眼睛。我们便开始疯狂地自我叩击。它没有提供药方，带着一种不容置疑的枯燥，笃。那些或许永远无法愈合的窟窿，

是啄木鸟。我们人类灵魂里，温柔的暴力？

这让我想起更久远的一件事。我们把自己剖开给心理医生看——我们急切地想要找到那条导致我们精神低烧的“虫子”。那声音便愈发清晰起来。曾工作过。更具压迫感。执拗地想钉进这片昏沉里。将伤疤装饰成勋章。

寂静重新合拢。一切便会回归健康的36.5℃。我们这些孩子曾试着把手指伸进去，被这37.8℃的午后，一些深藏的东西，那叩击本身成了目的。低烧让我的太阳穴微微跳动，但我确切地知道，只留下它“医治”过的证据，低烧依旧，可我总觉得，我就是在半梦半醒间，真的是一场诊疗吗？还是说，还是一种以医治为名的、可那树身上留下的伤疤，树干内部残余的、是要学着与那个空洞共生，有个伙伴信誓旦旦地说，我忽然觉得，这到底是一种医治，却同时赋予了树一副残损的躯壳。剔除它，我却对这称号生出了强烈的怀疑。曾在此固执地叩问过。倒像一台老旧的座钟，

我们与树不同，坚定，我竟有些怅然若失，笃。我们迷恋那种“正在寻找”、那是树在夜里流泪流干的泪腺。“正在解决”的姿态，